¡El queso me lo he llevado yo, tontaina!

Revisando mis antiguos libros me he encontrado con reliquias como "Yo estoy bien, tú estás bien" y otros muchos, fundamentalmente del Dr. Berne, cuyo cambio ortográfico me parece que no es suficiente para ocultar que también escribe ciencia ficción -psicológica en este caso- aunque bastante peor que el original. Y peores aún son aquellos libros dirigidos a los trabajadores y mandos medios del estilo "Cómo ser el mejor ejecutivo del mundo en 12 pasos", siendo el último best seller de este tipo que recuerdo, "¿Quién se ha llevado mi queso?" de un tal Spencer Johnson.

La idea principal de este tipo de literatura es convencernos de que no importa lo malo que te suceda, que todo es estupendííííííísimo para seguir progresando, en el sentido mas capitalista del término. No se cuestionan las decisiones empresariales, ni sus procedimientos, ni su lucro desmesurado y sin vergüenza... no. Lo importante es que sigamos todos produciendo, trabajando, no importa en qué condiciones, ascendiendo en la escala para maltratar a otros, para hacer sufrir al que le toque por debajo... en resumen, para que todo siga exactamente igual, sin que nada cambie, ni siquiera en la mas absurda de las crisis como es la que tenemos ahora.

Se nos está haciendo tragar con ruedas de molino inverosímiles y no hay voces, o al menos no se les permite expresarse en esta gran censura en la que vivimos, que discrepen y digan las verdades del barquero, que me parece a mí que la aparente complejidad de la economía es una artimaña para "déjanos a nosotros, que tú no entiendes", que nos endilgan bancos y gobiernos incluso "de izquierda" con la intención de que sigamos permitiéndoles mangonear. Para no hablar de nadie, me referiré a mí misma y mi propio desconcierto: tengo una hipoteca de usura que acabarán de pagar mis herederos y ha contribuído y sigue contribuyendo a enriquecer al banco, pero no es bastante y encima el gobierno les da un montón de millones de euros que salen de los impuestos de los "pringaos" como yo, que enriquecemos a los ricos directamente por los préstamos e indirectamente por los regalos gubernamentales.

Lo que peor me hace sentir es que me encuentro atrapada en este consumismo que se nos ha inculcado y no temo pasar necesidades sino tener que prescindir de mis lujos, grandes o pequeños, qué importa: mis libros, mis cervezas con los amigos, mis cenitas románticas... Debería avergonzarme, pero no lo consigo: me gusta mi estilo de vida, aunque sea injusto y a costa de la pobreza de otros... mi entereza ética no llega al sacrificio de mis placeres por la justicia... Mal futuro me espera, nos espera, si somos como yo. Luego nos quejaremos de la venganza del Tercer Mundo...

Topicazos

Voy a empezar por retractarme: no sólo no estoy arrepentida de haberme matriculado en italiano sino que estoy encantada por muchos motivos que ahora no procede enumerar (ya lo hago en el blog golfo).

Es cierto que me encantan los idiomas, no por sí mismos sino por el efecto mágico que me produce el poder comprender lo que dicen otras personas que hablan -y en consecuencia piensan- de manera diferente.

En la polémica ya tan antigua sobre si lo primero fué el pensamiento o el lenguaje, no me defino porque me parece una estupidez: uno no puede ir sin el otro. Pero lo que sí llevo claro es que el lenguaje modula y modela el pensamiento, pese a que influyan otros factores culturales que en este momento no voy a mencionar por falta de tiempo -y ganas-.

Nuestra concepción del mundo no sólo depende de nuestras experiencias personales, de la transmisión cultural recibida y otros factores similares, también del lenguaje aprendido, transmisión cultural al cabo, y de las mas fundamentales.

Sin pretender dar clases magistrales dado mi escaso conocimiento idiomático, sí que he encontrado algunos ejemplos comparativos que dan que pensar.

En nuestro idioma, el haber establecido los verbos auxiliares SER y ESTAR, hace concebir las acciones y los estados de manera diferente: sencillamente lo que ES tiene un carácter permanente e inmutable. Lo que ESTÁ es o puede ser temporal, transitorio. Esto no sucede en otros idiomas en los que se usa un solo auxiliar, dejando una ambigüedad que no veo claro cómo es resuelta. Y así múltiples ejemplos que podríamos reseñar pero que no hacen al caso.

Respecto de las ideas viene a suceder lo mismo: también funcionamos con rígidos patrones cognitivos en cuanto a estructura de funcionamiento y contenido: son los llamados tópicos y prejuicios. Hay quien atribuye su existencia a economía cognitiva, otros a la histórica rivalidad entre grupos diferentes y mil teorías mas... y que seguramente tengan su parte de razón, aunque lo fundamental es que nos invaden a todos, por mucho que intentemos combatirlos, pero nos delatan en los momentos mas insospechados o cuando no nos queda mas remedio que encarar nuestra realidad crudamente y sin parapetos.

No voy a negar que poseo estos vicios, seguramente mas que a muchas personas, y que a veces siento xenofobia -no racismo: el color no me importa, sí la cultura, creencias, etc.- pero diré en mi descargo que pese a todo, también lo reconozco y es una parte de mí que detesto profundamente, intentando combatirla no sólo intelectualmente sino de la manera que verdaderamente arraiga: conociendo gente de otros lugares y relacionándome con ellos limpiamente, de persona a persona, ESCUCHANDO aunque no comprenda su idioma, intentando ponerme en su piel -sus zapatos, que dicen los ingleses-. Y esta es una de las experiencias mas gratificantes que he vivido a lo largo de mi vida: hacerme consciente en algunas ocasiones de que, pese a todas las diferencias, siempre encuentro afinidades, pero de las importantes de verdad: que la diferencia es mas aparente que real, que finalmente somos mas iguales de lo que nos gusta reconocer y que donde quiera que vayas encontrarás gente diversa: alemanes creativos, españoles cuadriculados, italianos ordenados, franceses limpios, escoceses generosos, andaluces trabajadores, manchegos cariñosos, árabes respetuosos hacia otras culturas... y esa experiencia me parece que es trasmitida al otro, al diverso, que a su manera también la vive.

Decía al principio que estoy encantada con haberme matriculado en italiano. Esta ha sido mi última experiencia de esta naturaleza: la profesora es italiana y no tiene nada que ver con mi prejuicio sobre las italianas -todas ellas Anna Magnani bien enfadadas-. Es calmosa, correctísima, respetuosa, habla en voz muy bajita... y hace comprender el porqué de las diferencias idiomáticas y otras.

La maravilla de la experiencia es sentirla tan diferente, tan igual...

Dios no existe pero está

Por primera vez en no sé cuantos días me empiezo a encontrar razonablemente bien, animada. Digamos que no me angustia el paro, ni la pérdida de seres queridos, ni el (la carencia de) dinero, ni mi madre, ni la imposibilidad de siesta de esta tarde, ni que empiece a estudiar italiano -a pesar de que ya estoy arrepentida de haberme matriculado-, ni tener que encontrarme en breve con amistades o lo que sea que no me apetecen nada de nada. Es la ausencia de la angustia y para variar, la satisfacción del trabajo bien hecho, lo que hacía tiempo que no me sucedía. Se me ha pasado la mañana en un periquete y además, teniendo yo razón en unas cuantas cosas, para que luego me descalifiquen algunas imbéciles... En esto de los insultos, quien quiere ofender frecuentemente se define...

Bien se ve que esto del pensamiento negativo está requetearraigado en mi estilo cognitivo, pues ante la menor contrariedad se me desencadenan una serie de fantasmas y miedos que me hacen la vida imposible. Con todo, aquí estamos... aunque a veces sea alucinando.

Hace unos minutos estuve tomándome un café en mi pausa de media mañana y me he encontrado en una de esas situaciones surrealistas, sin pies ni cabeza y que las origino yo generalmente por adoptar alguna conducta que es completamente impropia de mí, como en este caso: iniciar una conversación con desconocidos.

En mi cafetería habitual me encuentro cada día con una señora con discapacidad mas o menos de mi edad. Siguiendo los modales bien inculcados por mi madre, aunque no la conozco de nada la saludo siempre al entrar al local. Buenos días y ya. La señora no me respondía hasta hace unos días: calificada como grosera y punto. Automáticamente olvidada. Pero he aquí que hoy llega ella después que yo y se acerca a la barra y es entonces donde mi conducta varía y la lío. En vez de los consabidos "buenos días", digo "hola, ¿qué tal?". Parece inocente, pero no. No sé qué resorte he desencadenado porque de pronto me ha contado su vida: que está casada, que tiene tres hijos pero que uno como si no, que tiene muchas cosas que hacer, que su familia es estupenda, que cada mañana viene a tomarse un café -como si ésto no lo supiera ya- y así hasta el infinito y sin posibilidad de intervenir y menos de cortarla. ¡¡¡A quien se le diga que estaba deseando volver al trabajo!!! Aínas si puedo, aunque al cabo se acuerda que tiene que mirar el cocido y desaparece como por ensalmo, y eso que es hemipléjica. Las camareras, mueeeeertas de risa, me advierten que es una pesada y que lo voy a flipar con la tabarra que me va a dar en lo sucesivo...

Pues no. Lo va a intentar una vez y a continuación huirá despavorida: en cuanto le pregunte por su discapacidad. Si lo sabré yo, después de 20 años trabajando con minusválidos...

Llegar a los 47

El viernes pasado, 12 de septiembre, cumplí 47 años. ¡Cómo pasa el tiempo! Supongo que ese era el momento de haber escrito sobre ello, pero creo que estuve tan ocupada con las cosas de la vida cotidiana que ni siquiera pude pararme a pensar sobre ello. Hoy que me encuentro un poco melancólica voy a dedicarme a ello no porque lo considere interesante sino porque lo necesito.

Sé que es un tópico esto de las efemérides y para personas tan poco apegadas a tradiciones como yo debería ser especialmente claro, pero también me doy cuenta que nuestra vida toda se rige por la parcelación del tiempo presente, pasado e incluso futuro, que es el colmo ya que ni siquiera hay un mínimo de garantías de que llegue. Pero funcionamos así. Yo también.

Me paso la vida repitiéndome una y otra vez "carpe diem", pero hay algo en mí que se resiste a ello, pasándome el tiempo angustiada por miedo al futuro, que es mi miedo. No temo a la muerte, ni siquiera al procedimiento de morir, pero sí a los problemas del futuro, algunos de ellos completamente triviales o al menos solucionables: quedarme sin dinero, perder el empleo, la repercusión de la crisis económica... que puede llegarme o no. Sin embargo no temo lo que es seguro que me va a ocurrir y que además es especialmente grave, tal como la muerte de mi madre, alguna enfermedad de importancia, pérdida de seres queridos, amigos, amores... y el desapego que le tengo al mero hecho de estar viva, de seguir respirando. A veces pienso si mi instinto de supervivencia no me habrá hecho "cric" y se haya roto completamente... no es sólo que no tema a la muerte, es que vivir me parece que está sobrevalorado. Malo parece para llegar a realmente vieja...

Siento que la vida se me escapa entre los dedos y tengo la sensación de que se me acaba a media cocción, sin haber hecho no ya cosas "importantes" en el sentido social del término sino ni siquiera para mi misma, en mi desarrollo personal. Mi familia y amigos, por supuesto, no están de acuerdo con esto porque opinan que me ocupo de muchas cosas, de muchas personas, que llevo a cabo actividades beneficiosas para la gente, tanto en mi desempeño profesional, como soporte fundamental de algunos miembros de mi familia, o en actividades dentro de Cruz Roja... pero no sé, no estoy satisfecha, como si algo profundo me fallara, estuviera incompleto. Una intensa insatisfacción que durante los últimos meses se me está acentuando. Lo malo no es esto sino el serio convencimiento de que haga lo que haga será lo mismo, seguiré siendo infeliz.

¿Qué es lo que me está envenenando? Al final creo que es este miedo real e irracional, que se concreta, como he dicho, en aspectos escasamente relevantes o cuando menos, en cosas que no deberían serlo tanto. Pero hay otras mas que están influyendo profundamente, como mi insatisfacción laboral, tanto por el trabajo desempeñado como por el ambiente tan desagradable que se respira. Supongo que el cambio de una compañera concreta sería muy bueno para el conjunto y se rendiría mas, pero la cosa parece poco propicia... Y eso que la decidida a marcharme soy yo, pero tampoco aparecen ofertas apetecibles, ni siquiera viables, de modo que me toca aguantar mecha no se sabe cuanto. Por no decir que seguramente, pasado un tiempo, volvería este sentimiento que llevo tatuado en mi personalidad.

Pero finalmente, tampoco importa tanto. He llegado a los 47, lo que ya empieza a ser de cierto mérito: he vivido mas de la mitad de mi esperanza de vida como mujer española. Bueno, no está tan mal, visto lo visto por ahí (y por aquí)... y a confiar en mi tradicional buena suerte que siempre me saca de los atolladeros mas difíciles. Dios proveerá, que decimos los ateos...

Famoseo

La llamada "prensa rosa" está desmadrada. Ha rebasado todos los límites deontológicos y ni siquiera se cumplen requisitos mínimos de profesionalidad: no se comprueba la veracidad de la información, ni siquiera importa que tenga un mínimo de apariencia de verosimilitud. Cualquier cosa que aumente la audiencia vale, aunque sea manifiestamente mentira con tal de que contenga el suficiente morbo como para atraer a lo peor de la sociedad, de nosotros mismos.

Hay "profesionales de la venta de exclusivas" que son famosos y viven de la nada, de vender sus intimidades tras llegar a ser conocidos por conductas fundamentalmente relacionadas con la bragueta. Son las Belenes Esteban del potaje. Pero son obvios, no engañan a nadie, van a lo suyo. En realidad no me importan y me parece que si venden es porque hay quien compre. A los que no tolero de verdad es a los periodistas que los sacan de anonimato y les permiten seguir viviendo del cuento y que ellos mismos se estén convirtiendo en personajes mediáticos.

Hay otros famosos que son muy celosos de su intimidad hasta que necesitan promocionarse o vender un producto que representan. Son los enemigos acérrimos de los paparazzi que se vuelven amabilísimos y responden cualquier pregunta que se les plantee por descarada que sea y que una vez acabado el negocio retornan a su odio, a la defensa de su "dignidad" y "derecho a la intimidad". Los conocemos perfectamente: Fran Rivera, Isabel Pantoja, la Duquesa de Montoro (¡cómo cambia cuando vende los ositos de plata!)...

Otros famosos que deben su reputación a su actividad profesional y que no negocian con sus intimidades, también se ven expuestos a los tiburones de la prensa, no por interés sino por haber infringido el sagrado deber de la discreción, que debe ser especialmente cumplido por los personajes públicos pero que éstos no lo hacen, exponiendo a sus familiares y sobre todo a sus parejas en eventos públicos y permitiendo que sean fotografiados. En definitiva, dándolos a conocer. Otras muchas veces se debe a que se relacionan con las personas que menos les convienen. Sea cual sea el motivo, sus vidas privadas son del dominio público, muchas veces debido a que sus ex, por dinero o venganza o ambos, airean los trapos sucios del famoso, como les sucedió a Martina Navratilova, Paul McCartney, Jodie Foster...

Finalmente están los personajes famosos pero auténticas víctimas de la inmoral prensa "de las porteras", que ni han intentado beneficiarse con su fama, ni han sido indiscretos, ni se han relacionado con quienes no debían, pero que al trascender algún acontecimiento que les concierne, normalmente muy a su pesar, han desbocado a los perros de presa que se ceban con ellos, apareciendo a continuación las hienas a devorar los despojos. El último caso que conozco es el desencadenado a raíz del fallecimiento de la Duquesa de Medina-Sidonia, cuya vida privada ha sido aireada, manipulada, tergiversada y a propósito malinterpretada, y su viuda, principal víctima del caso ya que es la que ahora tiene que enfrentar esta humillante e indigna situación, indefensa ante tan poderosos adversarios, ella que siempre se mantuvo en segundo plano, casi invisible.

Por cierto, que a los propietarios de los medios de comunicación JAMÁS les sacan los trapos sucios, que para eso son los amos, y ya puestos ¿es que nadie siente curiosidad por saber si Polanco -que en gloria esté o donde le corresponda- dormía siempre con su esposa?

A esto es a lo que han llegado los medios de comunicación, si la llamada "prensa seria" mantiene secciones de horóscopos y cada vez aumenta mas el espacio dedicado al famoseo, si no interesa informar sino provocar instintos y añadimos la manipulación de los grupos de poder, vamos encaminados sin remedio a una sociedad ignorante, condenada a repetir sus errores, manipulada, dócil, sin objetivos, hedonista y egoísta... ¡Qué asquito me está entrando!...

Si todavía me parece bien seguir viva es porque aún encuentro algun@s "raros" que piensan, que poseen honor y ética, que son ejemplares y definitivamente auténticos "homo sapiens sapiens".

Quizá quede algo de esperanza para la humanidad, después de todo.

Los mejores de ninguna parte

Hay quien prefiere ser cabeza de ratón que cola de león, pero en España nos sucede que somos cola de ratón y nos creemos cabeza de león.

Esta frase tan antipatriota -según los defensores de la ultraespañolidad- se debe a los últimos comentarios oídos en los medios de comunicación de nuestro país sobre la extraordinaria opinión que de nosotros tienen en el extranjero por los logros obtenidos en diversos ámbitos.

Aburridita me tienen de tanto oír que el mundo nos admira por nuestros recientes éxitos deportivos, culturales, artísticos... Copa de Europa, campeonatos de baloncesto, Rafa Nadal, Penélope Cruz, Antonio Banderas, Pedro Almodóvar... Y así me lo creería de no leer mas que nuestra rimbonbante prensa nacional; pero como creo que hay vida mas allá del corral de mi casa y gracias a internet, me informo en otras fuentes y... ¡Oh, Dios mío! Será cosa del idioma, pero yo veo otras cosas. No sería tan raro, si hay muchos malentendidos hablando el mismo, con traducción por medio, imagínense... Pero creo que no es esta la causa sino mas bien que tiene que ver con nuestra natural prepotencia y chulería.

En los ciberperiódicos europeos -en los norteamericanos raramente aparecemos- yo no percibo admiración hacia los últimos éxitos deportivos sino justo lo contrario, sorpresa de que ocurran, que es bien distinto: en realidad nunca contamos en los pronósticos.

La misma historia nos encontramos con nuestras "stars" hollywoodienses (jolivudienses, carajo). Fuera del ámbito latino, Penélope cruz es una completa desconocida y Antonio Banderas, casi. Galán, sí, pero de los "espaldas mojadas" y cada vez menos, porque va teniendo ya una edad... Si no me creen no tienen mas que ver la categoría de las películas en las que intervienen, los papeles que les dan e incluso el escaso protagonismo en la mayoría de los casos. De la Pataky sólo se sabe que es la novia de Adrian Brody, pero allí ¿quién es Mr. Brody? Sólo lo saben intelectualoides y "enteradillos", los mismos que recuerdan a Pedro Almodóvar de quien dudo que lo hagan por su talento y mas sea por exótico y "friki".

Como colofón me voy a referir a nuestros magníficos premios "Príncipe de Asturias", que parecieran equivalentes a los Nobel, los Oscar o la antesala de los mismos, y no.

Que el "Príncipe de Asturias" del deporte se lo hayan concedido este año a Rafa Nadal me parece de perlas, porque además de merecerlo, estimo que siempre debe ser para españoles, en vista de que realmente los extranjeros no le conceden el menor aprecio. Tengo pruebas:

-Carl Lewis: No vino a recogerlo porque no le apetecía viajar desde su casa. Se comprende, el "jet lag" es tan molesto...

-Lance Armstrong tampoco vino porque ¡no iba a interrumpir sus vacaciones por este evento!

-Martina Navratilova no hizo acto de presencia porque la ceremonia le coincidía con un partido de exhibición por el que le pagaban 5.000.000 $ y ¡amigo, eso son palabras mayores! Sobre todo si lo comparamos con los 70.000 $ del "Príncipe de Asturias. Lo que resulta sospechoso es que en la biografía que aparece en la website oficial de la tenista, donde aparecen otros numerosos premios y reconocimientos, el nuestro ni lo mencionan, demostrando así el "enooooorme" valor que conceden al galardón hispano.

PD. En las pasadas olimpiadas de Pekín nuestros profesionales periodistas y "tertulianos" auguraban un medallero que ya quisieran para sí las potencias deportivas. No comento mas. A los resultados me remito.

Violeta apestosa

Esta entrada sí que va a ser políticamente incorrecta porque para variar, va a mostrar la parte mas impresentable de una víctima de la violencia de género, Violeta Santander, y no de su maltratador, Antonio Puertas, que sería lo habitual.

Hay un hombre en coma por defender a una mujer, completamente desconocida para él, de las agresiones a las que estaba siendo sometida por su pareja. Probablemente morirá o sufrirá secuelas gravísimas e irreversibles. El violento ha declarado sin el menor arrepentimiento que dejó de golpearlo porque ya no se movía. De otro modo habría continuado.

El agradecimiento mostrado por la salvada hacia su paladín es cuando menos chocante, declarando a la revista "Interviú" que "no creo que sea un héroe", llegando incluso a negar que su pareja la atacara y que fué Neira (su defensor) el que se metió en medio de una simple discusión de enmorados, que provocó verbalmente a su novio, etc. y que su Antonio es un hombre muy bueno y educado, pero que tiene un problema con las drogas, que si cuando Neira intervino ella estaba en el suelo es porque es muy inestable y se cae mucho. En el colmo, a la atribulada Sra. de Neira le dijo que si su marido estaba enfermo, su pareja también.

Por motivos bien distintos yo tampoco creo que Neira sea un héroe, sólo un ciudadano ético que cumplió con su deber cívico de defender al débil, con principios que el impidieron asistir impasible a una injusticia, un abuso, un delito, y que las consecuencias que padece y sobre todo la rareza de su comportamiento en una sociedad tan violenta e insolidaria le han convertido en héroe muy a su pesar.

Posteriormente he averiguado que el tal Antonio Puertas es un pijo, hijo de papá con bastante dinero y drogadicto, pero de los que no tienen que hacer cola en la FAD.

De las características de las mujeres maltratadas no me hablen, que soy profesional de este ajo y ya se de dependencias emocionales, bajas autoestimas, miedos, indefensiones, etc. que son ciertas casi siempre, pero también conozco el poder de la víctima durante el período llamado de "luna de miel", del rechazo a ponerse a trabajar aunque eso libere del maltrato, del uso de las denuncias "para dar un escarmiento" o para obtener beneficios sociales -como las extranjeras para obtener papeles por la vía rápida-, despilfarro de recursos públicos al acabar finalmente volviendo con el agresor, etc...

Cuando aún no hemos superado la idea de que si a una mujer la maltratan es "porque algo habrá hecho", viene la Srta. Santander a reforzar todos los tópicos mas machistas contra las mujeres víctimas de violencia a manos de sus parejas o exparejas.. Flaco favor te has hecho y nos has hecho a todas las mujeres.

El telediario de anoche decía que el ejemplo de Neira servirá para tomar conciencia contra este tipo de violencia y que favorecerá las denuncias entre los testigos, actualmente casi inexistentes. Nada mas lejos de la realidad. Después de lo que le ha sucedido a este pobre hombre, uds. me dirán quien se atreverá a complicarse o incluso a jugarse la vida por una mujer que bien se le puede luego volver en contra.

Y los violentos ya tienen la certeza, aún mas, de que ellas siempre serán suyas, que siempre perdonan.

En tu caso, Violeta, algo me huele especialmente mal. Eres maltratada pero tu perdón hiede. Parece mas propiciado por el dinero de la familia de tu novio que por el amor. ¿Se puede querer al que te maltrata? Una última cuestión, mujer: ¿Cuánto has cobrado por la entrevista a "Interviú"? Espero que no llegues a hacer un posado desnuda en la portada...

Violeta, hermoso nombre de bella flor. Lástima que esta vez esté arraigada en el basurero de tu cerebro, porque el corazón lo perdiste mientras Antonio pateaba a Neira.

¡Ójala que no tengamos que acudir a tu prematuro funeral por causa de tu amado novio!

Filosofía Nescafé

¿Se han fijado Uds. cuando se toman su desayuno con Nescafé Descafeinado que la multinacional suiza nos quiere abducir el poco seso que nos queda? ¿Y que aprovechan el momento del despertar, precisamente cuando tenemos mas baja la guardia, o lo que es lo mismo, con dolo y alevosía?

Bueno, a lo mejor es que soy un poco paranoica y su intención incluso es filantrópica, lo que no sería tan sorprendente viniendo de un país con 500 años sin guerra y que exporta vacas, relojes y chocolate... pero que guarda el dinero mas negro de tooodas las mafias... Creo que me quedo con mi paranoia...

Seguuuro que están pensando que hoy no tengo nada interesante que decir y que por eso escribo sobre esta trivialidad. Probablemente tengan razón, pero es que resulta que la vida es suma de cotidianidades, tonterías sin importancia. Y menos mal, porque los que no hemos contribuído con nada a la ciencia, ni al arte o la cultura, ni siquiera marcamos goles, nos tendríamos que suicidar. Por triviales. Y redundantes.

A lo que iba, el Nescafé.

¿Han comparado los sobrecitos de Nescafé con los de otras marcas? Me refiero al envoltorio. Estoy por decir que no. Pues miren, las demás marcas tienen la lógica que deben tener, informando de lo que contiene, es decir, 100% café, 0% cafeína. Nescafé también, pero le añade un plus: su filosofía de supermercado (¡Ya es primevera en el Corte Inglés!), actitud "buenista" en un mundo maravilloso lleno de florecillas... ¡Ni que fuéramos hippies!... Y si lo somos, seguro que mas bien es a lo Charles Manson.

Pero no se trata únicamente de la actitud. Es que encima son milongas, y si no, ahí van unos ejemplos.

"Reúnete con tus viejos amigos y descubrirás que la amistad no envejece"

¡Qué va, la amistad no envejece, pero los amigos te ponen verde en cuanto te marchas! "Qué barriga ha echado", "Menudo culo, parece un aeropuerto", "Tiene menos pelo que el cielo de la boca", "Su marido le pone unos cuernos que...", "Quiere ser como nosotras, pero es una pobretona...", "¿Habéis visto el modelito? Del mercadillo, seguro..." y así.

"Enseña a tu hijo a volar" (en el sentido de que juegues con él)

Pues sí, mejor enseñar a los niños a volar y no a pensar, no sea que se den cuenta de lo mierda que es el mundo demasiado pronto y les de por las drogas, la depresión o la masturbación. O se hagan "alternativos" de Greenpeace, que es peor...

"La mejor reunión del día dura 5 minutos" (en referencia a los de tomarse un café con los compañeros)

Totalmente de acuerdo. ¿A qué hora llega el jefe?

"No importa el medio si sabes a dónde vas"

Essssstupendo. Ya sé como iré el año que viene a Nueva York: a nado o en Spanair, que viene a ser lo mismo. Y si se refiere a otros asuntos de la vida, ¡qué miedo!... ¿El fin justifica los medios? Evidentemente, Putin desayuna Nescafé.

"¿Cuanto tiempo hace que sólo pisas asfalto?"

Años, afortunadamente. Si te doy penita, vente el verano próximo a la Mancha a clarear melones, plantar ajos, la siega del cereal, etc... a 43 º y pleno sol. Y la espalda bien dobladica.

"¿Desde cuando no tomas una decisión deshojando una margarita?"

¡¡¡Ufff!!! Creo que no lo he hecho nunca. El romanticismo no es lo mío. Yo tomo las decisiones de la manera mas vulgar: por razonamiento, lógica, probabilidad... asumo con cierto rubor que a veces por conveniencia o egoísmo. Prosaica que es una...

"A todos nos gustan las sorpresas"

¡¡¡Guay!!! Verbigracia, la notificación de despido.

"Saca de vez en cuando al deportista que llevas dentro"

¡Un poquito de compasión, que ya camino todos los días! ¿Qué mas queréis con mi tonelaje? ¡Tiembla, Bolt!

"Es mas interesante mirar el cielo que el suelo"

¿Y mas peligroso? ¿Dónde están los obstáculos? ¡¡¡AAAAH!!! Lo mismo se refiere a las caprichosas formas que crean las nubes... Bueno, el suelo también con sus baches, charcos, etc. ¡Y encima te puedes encontrar una moneda!

"Saca de vez en cuando a pasear a tu paraguas"

Sííííí, sí, sí, sí. En la Mancha ya nos gustaría, ya...

"Las bicicletas que no se usan se oxidan. Los cuerpos, también"

Ya, sí. Y los cerebros...

"La rutina puede ser divertida"

Te diré. Es genial levantarse a las 6'30 de la mañana, desayunar que te atragantas, aguantar la mala leche del jefe, ver el careto del compañero hijoputa... por 1.314 €. (netos).

Tengo mas frasecitas que ahora no recuerdo, pero que iré añadiendo (dejadme unos desayunos y ya veréis). De todos modos creo que ya tenéis ejemplos suficientes para haceros una idea. ¡Jódete Hegel y aprende a pensar!

Bob Esponja for President

Que los políticos son corruptos es de todos bien sabido y no exagero, que no digo lo que creo sino lo que veo. Y si alguno se salva será que aún no ha podido "pillar cacho". Así va el mundo, mal y con resignación... ¡Qué remedio!
Pero si algo me revienta de verdad es que encima me tomen por tonta, como suele suceder con nuestro ZP de mis pesadillas, fiel seguidor del principio de que, a mayor mentira, mayor credulidad.
Si embargo, es certeza mía que el verdadero imbécil es él, que está convencido de que sus problemas se resolverán solos simplemente esperando. Hombre, la verdad es que pruebas tiene, porque con la legislatura que hizo y que volviera a ganar... Pero no se equivoque, Sr. Zapatitos, Ud. no ha ganado, ¡es que la oposición es mas estúpida, si cabe!. Un PP cutre de narices, unas limosnitas que prometió -y que ahora no tiene pasta para cumplir- y con la inestimable colaboración de la histeria del Sr. Rajoy, consiguió asustar a unos cuantos ingenuos con el cuento de la "derecha feroz", antiguo "doberman", sin darse nadie cuenta de que nuestros fachas no son sino corderos con piel de lobo...

Y unos meses después así estamos, con una crisis que no existía pero que ya es recesión reconocida, con una España blindada económicamente, al margen de Europa, pero que resulta de la Unión y el petróleo es de donde vienen nuestros problemas... y suma y sigue...

Mientras, la oposición a lo suyo ¡Y eso que perro no come carne de perro! Pues no será en el JOSÉ -PP me parece de una confianza que no merecen-. Lo peor de Rajoy no es que carezca de ideas, de liderazgo, ni siquiera que sea un perdedor nato, no. Es que tiene frenillo y cuando habla ¡da una risa!... ¡Déjese de Congresos de coña y al logopeda, hombre!...

De IU me niego a hablar. La tengo castigada en el "rincón del aburrimiento".

¡Pero qué hago hablando de política nacional cuando el poder reside en el dinero multinacional! Bueno, pese a ello les dedicaré esta entrada a los "profesionales del cuento".

Según deduzco, el poder se extiende en círculos concéntricos, desde el "machito" que domina tu casa pasando por el presidente de tu comunidad de vecinos y así hasta llegar a los grandísimos propietarios de todo: materias primas, energía, bancos, medios de comunicación e incluso de nuestras vidas -conforman nuestro pensamiento a través del sistema educativo, cultura oficial, etc. etc.-

Pues ahora sigamos por Europa. No nos engañemos, el ama del continente es Ángela Merkel -me cae simpática su cara, una tara mental que tengo, sin duda-, auténtica loba de la "derechona". ¡Hay que ver qué puñeteramente listos que son estos alemanes! Aprenden rápidamente de la experiencia; ya han fundado el IV Reich sin necesidad de ejércitos agresivos, o mejor dicho, usando a los yanquis como matones. Sarkozy tendría algo que decir, pero se le está poniendo un colorcillo azulado, no sé si de pitufo o de viagra...

Con respecto a los USA, me partiría de risa si no fuera porque es patético. ¿De verdad pensáis que Obama va a cambiar algo? ¡Inocentes míos! ¿De dónde sale el dinero de su campaña? ¿De la Pepsi o de la Coca? ¿Y se van a dejar amaestrar los lobbys del Congreso? ¿De verdad pensáis que los megasuperarchimillonarios, los "putos amos", acaso van a reducir ganancias? No veo guindos por aquí. Los debéis de tener todos en vuestro pueblo para que mañana os caigáis de ellos ordenadamente. De momento frecuentáis la higuera.

El capital es tan egoísta que ni siquiera es capaz de seguir a Lampedusa, ni por su propio bien.

Obama es un "producto" al estilo Risto Mejide. Y punto.

En fin, que no os timen tanto. El poder político como nación reside en China. Ya habéis visto cómo se han permitido el lujo de prostituir descaradamente las olimpiadas - por si ya no lo estaban bastante- y el mundo sin rechistar. Si queréis mas evidencias, Putin se está dando un jolgorio de sangre en Georgia y las protestas de Europa no le dan miedo ninguno -A estas alturas, en los conflictos Europa lo que da es risa-. Ni siquiera los norteamericanos le impresionan un carajo. Como China calla o apoya, tan tranquilo el tirano ruso.

¡Y mientras yo haciendo preventivos con la Cruz Roja de mi pueblo! No, si al final ZP tendrá razón: soy tonta, tontísima, rematadamente tonta. De baba.

Estamos en manos de ineptos, corruptos, desalmados y criminales... ¡¡¡QUÉ ASCO!!!

SR. ESPONJA, ¡preséntese a las próximas elecciones!... ¡¡¡AL MENOS UD. SIRVE PARA ALGO!!!

Vecinos

Acabo de leer "Vecinos" ("Neighbors" es su título original) de Jan T. Gross, libro interesante y escalofriante, pero sobre todo muy clarificador sobre algunos tópicos, mentiras y medias verdades acerca del holocausto judío durante la II Guerra Mundial.

El libro trata sobre la masacre de judíos acaecida el 10 de julio de 1941 en un pueblo polaco, Jedwabne, de unos 3.000 habitantes, la mitad aproximadamente de los cuales eran judíos.

Cuando se nos habla de este tema, siempre se suele enfocar bajo dos asunciones básicas: Una: los alemanes son los responsables de estas matanzas y dos: siempre hubo gentiles dispuestos a ayudar a estos perseguidos aún a riesgo de su propia vida -siendo paradigmático de ello el pueblo holandés-.

A los europeos que nos consideramos cuna de la civilización, nos resulta mucho mas confortable pensar de esta manera: unos únicos culpables y los demás, todos nosotros, víctimas inocentes. Tanto es así que hasta los alemanes se victimizaron: Cuando se les enseñó a los civiles alemanes los campos de concentración, en vez de avergonzarse o mostrar culpabilidad, para sorpresa de los Aliados el comentario mas frecuente era: ¡Pobre Alemania, lo que dirán ahora de ella!. El colmo, el asesino como pobrecita víctima. Pues si esto ocurrió con los directos culpables, ¡qué no habrá pasado con el resto de los europeos, especialmente los que también sufrieron la barbarie nazi!

En Jedwabne murieron unos 1.600 judíos, hombres, mujeres, ancianos, niños incluso de pecho, tras sufrir insoportables torturas y a los que se les arrebató incluso la dignidad momentos antes de ser asesinados obligándoles a someterse a humillaciones indignantes.

Pero los asesinos no fueron los nazis alemanes sino polacos y muy católicos practicantes. La naúsea proviene precisamente de que eran sus vecinos, comerciantes, clientes, amigos, compañeros, quienes asesinaron a un grupo de paisanos suyos, con rostro, con historia conocida, con vivencias comunes, a quienes habrían mirado muchas veces a los ojos antes y durante su matanza. Y fué una masacre en la que todos participaron -excepto una familia de los alrededores que salvaron a siete-, incluso con la concurrencia de polacos de localidades vecinas que acudieron a propósito para ello.

No quiero decir que matanza anónima sea mas justificable, pero evidentemente es mas fácil no sentir como semejante al distinto, al desconocido, y así despersonalizarlo, condición imprescindible para el asesinato sin remordimiento, como podía suceder con los alemanes uniformados. Pero este no era el caso. Todos se conocían perfectamente, no hubo compasión, además del expolio que siguió tras la hecatombe. Una conspiración colectiva que aún se mantiene, donde todos saben y todos encubren.

Añadir que estos pogromos se dieron prácticamente en la misma época en otras localidades próximas, por no decir que forman parte de la historia de Polonia.

Sólo algunos de los genocidas fueron juzgados y penados ridículamente, con una única condena a muerte y no por este motivo, sino por haber asesinado a un comunista polaco. Los bienes expropiados aún continúan en manos de los asesinos. Los supervivientes no han sido compensados, al contrario, siguen siendo perseguidos: ¿A quién culpar del pogromo de 1946 contra los supervivientes judíos de los campos de exterminio? ¿Y de la última persecución antijudía tan tardía como 1968?

La impunidad y la mentira: en Jedwabne hay un monolito en memoria de las víctimas en el que se menciona a los "asesinos": Nazis, NKVD y Policía Polaca durante la ocupación alemana. Ninguna mención a los vecinos.

El Sr. Gross realiza unas interesantes observaciones finales que merecen ser destacadas:

-Para que las tiranías se instauren se necesita "gentuza" (sic) dispuesta a hacer el trabajo sucio. En Polonia al nazismo le sucedió el estalinismo, de modo que es bastante probable en vista de los acontecimientos posteriores que fuera la misma "gentuza" la que se ocupó de la instauración y mantenimiento del terror soviético, porque:

*Quien ejerce la violencia sobre los demás no tiene capacidad ética ni moral para luchar contra la injusticia.

*Quien ejerce la violencia asume que el fuerte la ejerza sobre él, como hecho natural del orden social.

-Aunque se intente diluir la responsabilidad en la colectividad, no es posible en la medida en que hubo alguien, una familia, que se opuso a la barbarie, ergo cada cual no tiene mas remedio que encarar el hecho de que mató porque así lo quiso. Pero esto resulta intolerable, de modo que se criminaliza y persigue al distinto -de nuevo-, al que obró éticamente, que fué exactamente lo que le sucedió a esta familia polaca y cristiana: tuvieron que emigrar varias veces, siempre perseguidos por el estigma de haber ayudado a los judíos.

Queridos lectores, compatriotas y asimilados: ¡¡¡Qué bárbaros estos nazis y polacos!!!... Pero sobre todo ¡¡¡QUÉ ATRASADOS!!! Nosotros ya aplicamos la Solución Final en el siglo XV...

Industria cárnica

Anteanoche mi madre, de 85 años, se puso tan enferma que pensé que se moría y corrí a llevarla en ambulancia a urgencias.

El hospital de mi pueblo es nuevo, moderno, luminoso, tan "moneo" que no parece centro sanitario sino palacio de congresos. Pura mentira. Sólo es atrezzo para disimular que nos repugnan procesos tan naturales como envejecer, enfermar y sufrir. Y de la muerte ni hablamos. Para ello hemos transformado lo sanitario -y lo funerario- en proceso industrial, limpio y aséptico, pero oculto por ser considerado de mal gusto. Como las fábricas de embutidos: nos los comemos pero no queremos saber de su elaboración.

Del personal sanitario no es que tenga queja de su preparación, pero sí de su formación: Transmitían, sutilmente eso sí, que la obligación de la vieja era morirse. ¡Pues qué se espera a estas edades! Y yo, como cualquier familiar de enfermo, sospechosa de ser futura denunciante, de ahí que todo sean prohibiciones: de entrar en el box (ahora se llaman así las consultas de urgencias), y cuando logro entrar ¡me prohíben salir! Para nada parece importar que mi madre se sintiera morir o que yo estuviera angustiada por esta posibilidad; nadie consideró relevante tranquilizarnos. ¡Ojo, que no claudico fácilmente! Yo siempre consigo explicaciones porque no me conformo con cualquier cosa, exijo saber el diagnóstico, el porqué del tratamiento, efectos secundarios, alternativas... y así me transformo de sospechosa en maldita: una "listilla". Los facultativos, depositarios del saber esotérico de la salud, modernos chamanes que no se sienten obligados hacia sus nunca mejor denominados pacientes, por encima del bien y del mal, decididores entre la vida y la muerte, no van a ser cuestionados por una vulgar mortal, ajena al grupo de privilegiados poseedores de este magnífico poder.

Con todo, estuvimos toooda la noche, mi madre padeciendo pruebas y yo esperando y sin dormir. Y eso que les dí el diagnóstico: infección urinaria. Pero como digo, al hacerse una medicina defensiva, no se conformaron con un simple análisis de orina, sino que, además de tomarle la tensión, las pulsaciones, la saturación de oxígeno en sangre y un análisis de ésta, añadieron placa de tórax (¿para qué si no había signos respiratorios?) electrocardiograma (tampoco signos cardíacos) y le palparon todo lo que se le puede tocar a un ser humano. ¡Menos mal que mi madre ya no es pudorosa! Claro que con el historial médico que arrastra ya no le queda mas que la dignidad y eso porque ella la conserva por encima de todos estos "profesionales".

Una vez acabado todo este largo proceso se nos anuncia el peliagudo diagnóstico: infección de orina. Le enchufan un antipirético y un antibiótico, nos dan un informe de tres páginas y el alta hospitalaria.

Alta hospitalaria: comienzo de la siguiente fase de la deshumanización del enfermo. Como no hay ingreso ¡A la puta calle! pero sin consideraciones. Parece que con el alta desaparecen dolores y molestias, como si el enfermo se hubiera sanado de golpe o lo peor ¡Dios mío! Como si nunca hubiera enfermado, cometiendo la falta del respeto de hacer perder el tiempo a los brujos de la tribu, que en lugar de atender al farsante podrían haber estado escribiendo su blog "pensamientos del año del gato" (verídico, que lo ví en el ordenador del médico cuando iba a mirar las placas). En este momento ya no eres nadie, un abusón del dinero del contribuyente: para regresar a casa y tras una espera de tres horas para que viniera la ambulancia y como no llegaba, tuve que llamar a un taxi para volver al mundo ¿civilizado?.

Me pregunto si no estaré siendo egoísta con mi madre, que no me resigno a perderla y que esto me hace someterla a este calvario, pero ¡la necesito tanto! Y ella no se queja nada, no sé si por resignación o porque realmente desea someterse para vivir.

En todo caso y en lo que a mí me concierne, mejor me dejáis morir. La vida está sobrevalorada, al menos en determinadas circunstancias. Y con el cadáver, lo que prefieran los vivos, pero recordad que la incineración es muy contaminante. Mejor haced compost y cultivad buenas lechugas...

¡¡¡¡Serendipity????

Soy bruja. No en el sentido en el que mis enemigos estarían perfectamente de acuerdo, sino que a lo largo de mi vida me han sucedido unos cuantos acontecimientos de difícil explicación con el conocimiento actual, pero que estoy segura que en el futuro serán diáfanos para el mundo científico. De todos modos y en tanto llega ese día, digamos que son fenómenos paranormales, aunque de ninguna manera crea en ellos, pero es que ahora no se me ocurre otra palabra.
Ya en la infancia tenía una especie de presentimientos anticipatorios de problemas y disgustos, que siempre atribuí a que era muy aprensiva con el clima familiar, de modo que ni lo comenté. Pero hace unos 20 años sucedió algo diferente: unos días antes de un viaje de trabajo me entró una especie de desasosiego insoportable porque "sabía" que algo malo iba a suceder. Y efectivamente así fué ya que una mujer murió accidentalmente. Tengo a mi madre por testigo ya que se lo dije, además de permanecer dos noches sin dormir. Situaciones parecidas me ha venido pasando de vez en cuando, no muy frecuentemente, pero con notable acierto, aunque no negaré que algunas desgracias me sorprendieron y también hubo falsas alarmas.
Sin embargo, ayer fué completamente distinto.
Estaba yo "googleando" en busca de alguna exposición de arte cercana a mi pueblo para una escapada de fin de semana y como soy una pésima navegadora puedo llegar a las páginas mas extravagantes, como así fué: De pronto me encontré ante un artículo de prensa que mostraba a una mujer rubiaca ante una pintura de un jinete cabalgando al galope. Y entonces sucedió de nuevo. No sé cómo describirlo, pero no era exactamente igual que en el pasado ya que no auguraba nada malo. Tampoco bueno. Era una especie de "Einsicht" en el que tenía la certeza de que esa mujer y yo teníamos algo en común, y por favor, nada de vulgaridades si queréis que os tenga algún respeto. Inicialmente lo único que sabía era su nombre: Uta Rut Geub.

¿Qué puedo tener yo en común con una pintora alemana -por el nombre se deduce fácilmente- aparentemente bastante mas jóven que yo y lo fundamental, que hasta ese momento no sabía de su existencia y que ella desconoce la mía? Pues me puse a buscar (¡¡¡Bendito internet!!!) y lo único que saqué en claro es que ha expuesto en varios países, que ha realizado carteles para festividades en Andalucía y que está asentada en Sanlúcar de Barrameda. ¡Sanlúcar, mi último enamoramiento, paraíso onírico de fantasías insatisfechas!... Pero no. "Sé" perfectamente que no es este el vínculo. Lo noto y además mi lógica me dice además que, de ser esta la motivación, me debería haber pasado con cualquier visitante del lugar y mi pueblo está lleno de ellos, sin sucederme. Sea lo que sea, no parece augurio, mas bien "serendipity", y como no encuentro palabra española para definir el término, me quedo con Carmen Martín Gaite: "miranfú (algo bueno va a suceder)"- de su novela "Caperucita en Nueva York"-.

Aunque me corroe la curiosidad, he decidido seguir uno de los sabios consejos de mi profesor de Programación Neurolingüística: "Deja fluir tu inconsciente", o para los no iniciados, Bruce Lee en un anuncio de coches, creo: "Be water, my friend". La paciencia es mi camino hacia el conocimiento y siempre me ha llevado a la meta propuesta. Esta vez también será así, aunque no sepa cuando...

PD. Por cieto, la pintura de Uta es colorista, alegre, positiva y si me apuráis, un poco ingenua -no naïf-. Para que luego digan que los alemanes son grises...

Putos alemanes

Vengo observando desde hace tiempo entre mi círculo de amigos, que son de todos los sexos, pelajes y colores, una cierta animadversión hacia los alemanes y que no se manifestaba abiertamente porque no es "políticamente correcto" -ya vais comprendiendo mi mal rollo con esta actitud- pero que a raíz del campeonato de fútbol se ha desbordado ya sin traba alguna y que continúa ahora desmadradamente con las dichosas olimpiadas.

¿Qué nos han hecho los alemanes, aparte de unos coches estupendos, para que seamos racistas con ellos? Grave debe de ser para que la xenofobia se manifieste hacia personas generalmente altas y rubias, nuestro ideal de belleza. Que les tenemos envidia es obvio, pero creo que merece un poquillo mas de reflexión, lo que me ha llevado a observar mas detenidamente los comentarios que generalmente oigo sobre los germanos. Y a ello me he puesto.

Antes de nada, recordar que en España, con tradición católica y dictatorial de siglos, no se razona, sencillamente se repiten consignas, prejuicios y dogmas. He encontrado multitud respecto a Alemania y sus habitantes pero por no ser eterna me referiré sólo a unos cuantos:

"Los alemanes son nazis". Y tan fresquitos que se quedan. Entre nuestros paisanos los delitos no prescriben, ni se discrimina al culpable del inocente. Ni siquiera se tiene en cuenta que gran parte de los actuales alemanes nació después de esta época oscura, ni que acoge a muchos mas refugiados políticos que nosotros, ni que allí se persigue de verdad a los neonazis y menos que tienen una democracia mas directa que la nuestra. Tampoco se menciona que colaboramos estrechamente con Hitler, aunque esto mas bien se deba a la incultura sobre nuestra propia historia.

"Los alemanes son unos cabezas cuadradas sin imaginación". Hombre, dado que toda la filosofía que no es griega es alemana (Kant, Hegel, Marx, etc.) hace difícil de sostener este argumento, especialmente proviniendo de España, que como católica intransigente que siempre ha sido, no ha producido nunca filosofía ni pensamiento, sólo escolástica. O dogma, que es lo mismo.

"El Milagro Alemán se produjo gracias al Plan Marshall". Qué duda cabe que fué una ayuda imprescindible en un territorio completamente asolado por la guerra, pero se olvida que Francia recibió mucho mas dinero y no hace falta mas comentario en cuanto a los resultados. De paso diré que nosotros no nos beneficiamos de este Plan por el Dictador, pero durante los años finales de los cuarenta y principios de los cincuenta, mientras nos moríamos de hambre y la solución la encontrábamos en el estraperlo, ellos trabajaban una hora diaria gratis para reconstruir el país. ¡Dile esto a un español y verás dónde te manda!

"Los alemanes quieren dominar Europa a costa de lo que sea". Bueno, puede que sí, pero no a costa de lo que sea, que bien que se han ocupado de fabricar objetos industriales muy variados y tan buenos que el "made in Germany" es garantía de calidad.

"Los alemanes se han hecho dueños de Mallorca". Pues será porque se la hemos vendido, digo yo. Si en vez de especular nos hubiéramos dedicado a generar auténtica riqueza como han hecho ellos, lo mismo les podríamos haber comprado Munich nosotros a ellos y ponernos ciegos de verdadera cerveza.

Pero finalmente ¡¡¡¡¡les hemos ganado la Eurocopa!!!!! Así que el honor ya está restablecido. Ya no importa que nos den un agua en pensamiento, tecnología, I+D, dinero, poder global, prestigio, etc... Sospecho sin embargo que el hecho de que las críticas sigan revela que el complejo de inferioridad sigue activo. Y la envidia... ¡Anda que como encima follen mejor que nosotros!...

A por ellos, oé, oé, oé...

No voy a decir que estoy de las olimpiadas hasta el gorro, porque esto es lo que diría de cualquier otra, incluída la de Barcelona. Lo que estoy es escandalizada con estas de Pekín.

Que en una olimpiada lo de menos es el deporte, me consta. Es un negocio para que MacDonalds, IBM y otras empresas se implanten en un mercado de 1.400.000.000 (mil cuatrocientos millones, pero pongo los ceros para impresionar) de potenciales consumidores, además de venta de armamento y otras transacciones mas o menos opacas. Además, esto siempre ha sido así. No salvo siquiera a Coubertin. Pero es que lo de China ya no tiene nombre y la sumisión del mundo occidental a la nueva potencia mundial, ni nombre ni apellido, y esto es notorio para todos, pero qué importa.

Qué importa que nos tomen por tontos cuando dicen que la organización se dió a China para facilitar su democratización. Ya se ve... que siguen ejecutando a miles sin juicio justo y les extraen los órganos para venderlos a los occidentales para trasplantes. Que tampoco valdría con juicio justo; soy enemiga de la pena de muerte, uno de los últimos barbarismos que perduran en el mundo y en lo que China sí que es indiscutible campeona. Qué importa que 1.500.000 pequineses hayan sido desalojados de su casa y dejados literalmente en la calle, sin indenización alguna, para construir el complejo olímpico. Y que sea el país donde mas periodistas hay presos o desaparecidos o que Amnistía Internacional tenga poquitos apadrinados chinos... Ya se ve que éstos valen menos incluso para los que se llenan la boca de palabras como Ética, Justicia, Derecho, Igualdad... total, amarillos hay tantos...

Y qué decir de nosotros mismos, tan democráticos, modelo el mundo mundial, que estamos encantados de habernos conocido, pero aceptamos que China haya impuesto una férrea censura a los periodistas extranjeros, que se represalie a quien ose saltarse el veto y se le deje de la mano de Dios... Oye, pues que Dios arrime el hombro. Lástima que no exista... Lo importante es vender y sentirnos orgullosos de las medallas conseguidas, aunque chorreen sangre y sepan a pólvora. Qué importa.

Entre tanto y aprovechando que estamos despistados y orgullosos de tanto récord deportivo, Putin desencadena una guerra colonial con todos los visos de pretender restablecer el imperio soviético y la estrecha colaboración de Bush y sus misiles en Polonia para reactivar la guerra fría. En Osetia están muriendo miles pero no importa. Nadie dice nada ni se hace nada. Hay un baño de sangre con limpieza étnica incluída, pero no nos importa. No es una guerra mediática. ¿DÓNDE ESTÁN ESOS QUE SE DOLÍAN TANTO DE LA GUERRA DE IRAQ? Es claro que no son iguales todos los muertos. No es lo mismo un osetio o ucraniano, ni tampoco un afgano que un iraquí. Será cosa de tener o no tener. Petroleo, me refiero, y naturalmente de quien sea el agresor. Para los "progres" hay muertos de primera y de segunda, como bien lo han demostrado desde el mismísimo Stalin. ¡Anda, que si toda esta masacre rusa y china la hacen los americanos, habría que haber oído a estos, con la Bardem a la cabeza!

No importa. Todo se arreglará. Cuando reine la paz de los muertos la ONU mandará unos cascos azules para que los cuerpos despedazados ya no se peleen mas. Y nosotros con nuestras conciencias tan tranquilas. ¡Cómo no, con lo buenos que somos!

Matar por avaricia

Allá por los años 50 del pasado siglo, la empresa Boeing sacó al mercado el mayor avión de pasajeros de su época, constituyendo un rotundo éxito tanto de ventas como entre los propios viajeros. Solo que pronto se averiguó que había un problemilla: al cabo de unos cuantos vuelos, sistemáticamente los aviones estallaban en el aire. Se inició una investigación exahustiva que no hallaba resultado, llegándose a pensar incluso en sabotaje, pues no hay que 0lvidar que se estaba en lo más gélido de la guerra fría. Finalmente, cuando casi entaban en la quiebra, se averiguó que el fallo se encontraba en la llamada "fatiga de los metales" que se producía al estar sometido el fuselaje a grandes presiones sobre todo cuando las naves se encontraban a gran altura. Para averiguar si un aparato sufre esta avería, se somete toda la superficie metálica externa a riguroso exámen mediante rayos X con el fin de detectar la más minima fisura.

Estos días la nación está consternada por el accidente del avión de Spanair que, de momento, ha costado 153 vidas y 27 heridos graves o muy graves.

La duda que me asalta es si somos tontos, ignorantes o hipócritas. Creo mas bién que las tres cosas, pero especialmente lo primero. Con lo que cuesta mover un avión por el aparato en sí, el combustible, la tripulación, las tasas del aeropuerto, el mantenimiento, impuestos, etc. etc. ¿cómo podemos pensar que se puede volar por 50 ó 60 € en las llamadas "compañías de bajo coste"? Porque a todo esto hay que añadir la ganancia empresarial, que ganar, ganan ¿o vamos a pensar a estas alturas que son ONGs para que los españolitos conozcamos mundo? En algún sitio está el recorte de gastos para que salgan las cuentas.

Como buen país de tradición católica y dictatorial, aquí no se piensa, se repiten dogmas, consignas y prejuicios, en el caso que nos ocupa sobre los pilotos de aviación, de quienes se dice que son unos señoritingos muy pijos y bien pagados que nos fastidian las vacaciones porque se ponen en huelga justo en nuestro merecido descanso. Del exigentísimo chequeo médico, formación y experiencia de vuelo, responsabilidad sobre el pasaje y tripulación, ni pío. Ni de cómo funciona la aviación civil en España.

Durante la última huelga de pilotos escuché una entrevista a un piloto del sindicato SEPLA que para mí, que hace 25 años que no vuelo, fué muy clarificadora. Y espeluznante. Decía este señor que con la tremenda presión que han introducido los vuelos baratos en la actualidad se viaja en peores condiciones de seguridad que nunca. Los aparatos son increíblemente viejos -el estrellado de Spanair tenía 15 años-, con lo que la fatiga del metal es ya inevitable. Que las rigurosas revisiones que se hacían a las aeronaves antes de cada vuelo, ahora son someras o directamente no se hacen y que cuando un piloto se niega a volar porque no confía en el estado del aparato, es amenazado con el despido fulminante. La estabilidad laboral entre las tripulaciones ya no existe, de modo que hay un constante cambio de personal, lo que provoca que el manejo de las naves sea peor, el personal trabaja insatisfecho y fatigado ya que también se trampea con las horas de vuelo y en definitiva, las compañías baratas son delincuentes legales, y las tradicionalmente mas serias como American Airlines, Lufthansa e incluso nuestra Iberia, han tenido que adoptar las mismas estrategias para poder sobrevivir económicamente. A ello añadimos que anualmente en nuestro país hay 3.000.000 de vuelos, pero el Estado realiza únicamente unas 5.000 inspecciones de aparatos por falta de inspectores.

En este accidente, entre todos los incendiamos y el solo se estrelló, porque todos somos avariciosos: la Compañía, ya se ha explicado, la Administración pública porque permite este disparate y ni siquiera pone los mínimos medios para evitar que estas bombas ambulantes despeguen y nosotros también, por querer ahorrarnos unos dinerillos y poder viajar como sea -si no viajas, no existes ¿O qué vas a contar de tus vacaciones?- aunque sea a costa de nuestras vidas. Total, la muerte es algo que les pasa siempre a los demás...

Inicio de un blog muy incorrecto

Queridos lectores, si es que existís en esta galaxia de blogs:
Hoy inicio lo que quiero que sea una especie de diario de ideas, experiencias, pensamientos, etc. de mi lado crítico, oscuro que dirían algunos pero que yo creo que es mi "thánatos". Seguramente a veces resultaré tétrica, aunque espero, mi ego desea, que sirva para que nos planteemos alguna reflexión. O para que lo haga yo, que ya he comprobado que este blog no lo encuentra ni la madre que lo parió (o sea, yo). Quizá resulte mejor así. En todo caso, tengo otro mas luminoso, mi "eros", que podéis leer libremente, eso sí, si lo encontráis, listillos, que si habéis sido capaces de llegar a éste...
Hasta la próxima, siempre vuestra psicoincorrecta.